Sonata de una Pelea — Capítulo 2 — Arnold
Ryan es el felpudo de Arnold desde hace años. Hoy llega la cuenta.
Ryan lo tiene todo. Menos una mañana que no duela.
No es una forma de decir. Felpudo es la palabra correcta. Bueno, "correcta" quizás sea exagerar, pero la palabra exacta no es políticamente aceptable.
Soy una víctima de la situación. De mi propia situación — de mi privilegio, de mi casta, de la posición de elite que mi padre tanto valora. Hay un chiste ahí, si te pones a pensar. La misma cosa que debería protegerme es la cosa que me entrega a ellos cada mañana.
Porque ellos también son ricos. Quizás no como mi familia — casi nadie lo es. Pero lo bastante ricos para estar ahí, en el mismo pasillo, con el mismo uniforme caro. Y aun así me hacen pagar sus cuentas. Hacen que sus tareas terminen en mi mochila. Me humillan. Filman. Aman filmar.
Estos son mis días. Hace tanto tiempo que ya no recuerdo bien cómo eran antes.
Empieza siempre con Arnold.
No sé qué tiene contra mí. Nunca lo supe. Desde el primer día en que llegó a Elite Academy y me miró de arriba a abajo en el pasillo, algo quedó decidido — por él, sobre mí — y nunca más cambió.
Arnold no es el matón de película. No es grande, no es musculoso, no me pone la mano encima si puede evitarlo. Es flaco, tiene la voz baja, se sienta en la primera fila y le responde al profesor con educación.
Pero hay algo en su mirada.
Le gusta ver. No hacer — ver. Se apoya en la pared, cruza los brazos, y mira a sus amigos trabajar en mí con la cara de quien está reviendo una película que ya le parecía graciosa la primera vez.
Todo lo que me pasa pasó primero por su cabeza. Pensado, armado, repartido. Los demás solo lo ejecutan.
Lunes.
El lunes es día de ajuste.
Dylan llega a mi banco antes del primer timbre, se sienta a mi lado, me manda un mensaje temporal, espera que lo anote en el cuaderno y se asegura de verme borrarlo. Una lista. Cantina, una pantalla de celular que alguien rompió el fin de semana, "préstamos" que nadie pidió prestados. Reviso los números de memoria mientras el resto de la sala se va sentando.
Seiscientos en una semana liviana. Más que eso en una mala.
Destrabo el teléfono con el pulgar, hago las transferencias una por una, le muestro la pantalla a Dylan. Revisa sin apuro, como si el dinero fuera de él.
Mi padre nunca preguntó adónde va la tarjeta. Nunca va a preguntar. Para él, sesenta o seis mil es lo mismo — ruido de fondo.
Martes.
El martes hay tres juegos de ejercicios sobre mi mesa cuando llego.
Letra distinta para cada uno. Aprendí a imitar la de los tres — la de Bruno se inclina a la derecha, la de Théo aprieta demasiado la lapicera, la de Marina es redonda y prolija. Hago los tres antes de que empiece la clase, con mi propia prueba en blanco al lado.
Saco mejor nota en las pruebas de los otros que en las mías. Ya lo pensé más de una vez.